PETALOS DE SAL

De nuevo, empacar el corazón en la valija, recoger los pedazos de recuerdos, escoger un par de hojas escritas y de nuevo dejarlas sin destinatario.. Mudarse de piel, empacar los aromas y devolverlos a sus antiguos hábitos, volver a la casa vieja, solitaria, ese cuerpo sin amor y de-construirse de nuevo, sólo, caminar sólo. Encontrar nuevos mares y restablecer las velas de este barco, un barco de madera añeja, de velas rotas, de olores difusos, de vapores de licor y palabra. Un barco que perdió su brújula en alguna aventura, en ese misterioso camino que es el amor.

Ven, lame mis heridas, no seamos más que nuestro beso, que nuestro universo sea solo el abrazo que nos une.

En la mesa un papel, en el papel un sello que deja una taza de café en el sello un círculo, en el círculo un ciclo, en el ciclo una oportunidad, en la oportunidad un nuevo aroma, en el aroma un café...

Hoy un día para que en la memoria trascienda un ser capaz de darle ritual a la palabra, un ser que sin conocerse se ama y se admira, un ser al que su ausencia extrañará mi verso... Que la palabra sea la embalsamadora de su esencia hoy y siempre... DESCENSO A LA LUZ  Por Gonzalo Márquez Cristo La noche es mi regreso. Transito el museo de la ausencia. Todo sufrimiento es inútil para quien no persigue la poesía, para quien no alimenta con sus ojos a las águilas. Ejercito la sed. Amo tan sólo a quienes no pude salvar. Ya no existe una oscuridad que guíe nuestros sueños ni los fantasmas del deseo inconcluso; sólo el abyecto intercambio que ha remplazado al rito. Ya no busco, pierdo... Y ni siquiera encuentro lugar en el asombro. No puedo olvidar más. Ni pretendo saber las tres respuestas ocultas por la muerte. Aquí nadie carece del odio necesario para recobrar el paraíso, ni confiesa su ruda caída en el día. Debo ser sombra o grito. Retorno o nacimiento. Cada o...

Los sueños son pensamientos fugitivos de la realidad..

Le susurro al viento - escucha tu corazón - y el viento recordó que en su soplo había guardado un antiguo mapa sonoro en el que el latido de su voz suplicaba ser encontrado.

A la vista se esconde tras la máscara el que "no es", danza entre la multitud pavoneándose, orgulloso de su maquillaje, se esconde tras las sombras del sin palabra, mientras se ufana del que "es". Su brillo, no es propio, se opaca por el oro, las turquesas y la tela bordadas a mano del ornamento, entre ritual y ceremonia, lo visible se reduce a la máscara. El fantasma está en el que no quiere ver, en el que no quiere ser. y entre sátiras siempre un baile de máscaras.