PETALOS DE SAL

Me gusta caminar por la vereda al final del día,  pero lo que más me gusta es ver a mis perris felices porque vamos a pasear.  Me gustan los sabores fuertes; el maracuyá, el lulo, el tamarindo y el ají en todo.  Me gusta también el olor que anticipa la lluvia, un buen libro leído mientras se cocina algo en la estufa,  el café de la mañana, el arrunche de mi gata que no me deja levantar temprano.   Prefiero las cosas de sal, la gente que habla con el corazón, las personas que saben mirar a los ojos, los que se permiten ser niños, los que no tienen pretensiones, las personas que meten la mano al fuego por uno, los que saben reír, que reconocen sus errores, que se liberan de las trampas del ego, la gente sensible, sentipensante. Me gusta la gente que lucha por sus sueños, que no se silencia ante las injusticias, las almas altivas.. me gusta la gente simple..

Lo mío no son las despedidas, ni los callejones sin salida, ni los silencios del orgullo, ni los amaneceres sin susurro. Lo mío no son los besos a medias, los sentimientos con corazas, la abstención, los besos sin saliva,  los te quiero sin cursiva. Lo mío en cambio es la pasión compartida, los vuelos sin paracaídas, la sal, el vino, el cuerpo, el grito, la risa, el baile, el canto y llanto cuando es debido.

En manos de la "patria" bajo un casco de guerra se camufla la miseria, las botas llenas de lodo a su paso dejan una capa de ignominia que ensucia hasta la inocencia de una niña. ¿En quién creer? si en manos del "honor" está la injusticia, bajo sus promesas se disfraza la corrupción que viene del ser y se proyecta en un país de absurdos. Tristeza, dolor hasta el vientre, nauseas, nauseas, nauseas..

Los malabaristas de palabras escribirán  tonadas tristes, Los pintores harán cuadros para recordar el sentimiento de poner los pies desnudos en el pasto. Los bailarines danzarán dando formas a las montañas para que el hombre no olvide su espíritu guardián, Los cuartos estarán inundados de recuerdos congelados, una mirada del campo recobrará vida en una imagen quieta en la esquina de una pared solitaria, Serán los escritores y poetas quienes nos sacarán del tedio de los días y nos salvarán de la peste del insomnio. Nuestras lágrimas serán pintadas con una sutil pincelada, porque habremos llorado nuestra soledad, nuestros cuartos con muros blancos interminables y habremos enfrentado al más feroz de los enemigos, el miedo, antes apaciguado por el paso afanado de los días. Seremos otra vez un capricho del destino, una obra de arte en cada andar.

Mi pelo tiene vida propia. Entre mis crespos anidan colibries, encuentro cosas perdidas, algunas personas también, de vez en cuando una araña hace su casa allí. Cuando se entristece sus crespos se marchitan, a veces coquetean con el viento y les gusta la lluvia. Mis rizos son antigravitacionales, rebeldes, serios también, sonríen cuando les dejo sueltos por la vida, retienen olores de todo tipo y a en ocasiones me sirven de atarraya para pescar alguna idea furtiva, ideas de colores que en muy contadas ocasiones logran salir de esta maraña que tiene vida propia.

Quiero hablar y sentipensar con el corazón, pero el corazón se mantiene en su silenciosa coraza...

Buscándome en ti, me perdí...