Tiempos de Pandemia
Los malabaristas de palabras escribirán tonadas tristes,
Los pintores harán cuadros para recordar el sentimiento de poner los pies desnudos en el pasto.
Los bailarines danzarán dando formas a las montañas para que el hombre no olvide su espíritu guardián,
Los cuartos estarán inundados de recuerdos congelados, una mirada del campo recobrará vida en una imagen quieta en la esquina de una pared solitaria,
Serán los escritores y poetas quienes nos sacarán del tedio de los días y nos salvarán de la peste del insomnio.
Nuestras lágrimas serán pintadas con una sutil pincelada, porque habremos llorado nuestra soledad, nuestros cuartos con muros blancos interminables y habremos enfrentado al más feroz de los enemigos, el miedo, antes apaciguado por el paso afanado de los días. Seremos otra vez un capricho del destino, una obra de arte en cada andar.
Los pintores harán cuadros para recordar el sentimiento de poner los pies desnudos en el pasto.
Los bailarines danzarán dando formas a las montañas para que el hombre no olvide su espíritu guardián,
Los cuartos estarán inundados de recuerdos congelados, una mirada del campo recobrará vida en una imagen quieta en la esquina de una pared solitaria,
Serán los escritores y poetas quienes nos sacarán del tedio de los días y nos salvarán de la peste del insomnio.
Nuestras lágrimas serán pintadas con una sutil pincelada, porque habremos llorado nuestra soledad, nuestros cuartos con muros blancos interminables y habremos enfrentado al más feroz de los enemigos, el miedo, antes apaciguado por el paso afanado de los días. Seremos otra vez un capricho del destino, una obra de arte en cada andar.
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