PETALOS DE SAL

 Re-conocerse es un trabajo intenso, riguroso, perturbador, abrumador y solitario, pero en medio de este  camino que tomamos por elección, un poco, y por causalidad otro tanto, no queda más que agradecer  la seguridad del presente, la existencia de la divinidad (llámese dios, pachamama, naturaleza, universo) y  llenarse las manos de infinita gratitud por nuestro nacimiento cada día.

De esos viajes en barco por la consciencia, procuro no sumergirme demasiado para no ahogarme en mis pensamientos. Y en medio de esa lucidez abrumadora que a veces me sorprende en medio de este viaje, descubro que no es posible reconocerse en las orillas de nuestro ser, si una vez más  somos la expectativa de otro, de otros. Por lo que posiblemente estemos sometidos a ser un espejo, haciendo que nuestra realidad no sea más que un idealismo platónico. Divagaciones...

Somos prisioneros de nuestros deseos, no hay libertad que sea completa. 

 Al abrir la ventana la luz la cegó, así que no tuvo otra opción que cerrar la puerta para ver con claridad.

El cántaro está roto, por sus grietas se riega el agua que es buena y cristalina. 

 Anido en mi pecho una tristeza silenciosa. Tengo un agujero que una bomba dejó en mi estómago. Esta melancolía no respeta los días de sol, se expande por el cielo nublándome la mirada, se mofa de verme sonreír, se convierte en angustia, en insomnio, en ansiedad. Tengo una tristeza que no respeta mi felicidad, tampoco le gusta el aire que respiro, ni el verde de la montaña. Se ensaña en hacerme suspirar, en hacer tormentas en mi ventana y me hace perder toda memoria de mis felicidades. Esta tristeza trémula, estrepitosa, contagiosa, pesada, espesa, de la que a veces suelo abrazarme para recordar mi dualidad.  ¿saudade?

 De unos días para acá su rostro se ha tornado verde grisáceo. Sonríe, pero esta alegría, su alegría, está llena de abismos. Su pecho es un cuadrilátero en el que se juega sucio, bien sucio. Sus ojos, amarillo hepático, trastornados por el peso inevitable del olvido que serán, buscan ver a través de la neblina el futuro. Incierto, lodoso, hostil futuro. Sus palabras están estropeadas por un severo nudo en la lengua y unas manos que tiemblan cuando escriben, se enredan con torpeza... Se rompió el cristal de este sueño...

Tener la sensación de derrumbarse, dejar la casa vacía, arrastrar los pies, sentir que el reloj no sincroniza, que pertenece a mundos diametralmente opuestos, sentir ganas de huir, desear la soledad, hablar con los gatos y hacerles el desayuno, tomar una taza de café, traslapar la ausencia con música, la ausencia de ti, la ausencia de mi. Simular los diálogos intensos con los párrafos de un libro, que torpe soy... ¿por qué no lo vi venir? ¿Por qué siempre al final la ausencia? ¿Por qué lloro? ¿Por qué esta sensación de rabia? quiero gritar... grité, pero no me oyó   ¿silencio? quizás al silencio lo escuche...

Sí, existe el olvido... ese al que tanto le temen los muertos. Yo por mi parte sumo una cuota a esta revelación ociosa. Olvidé el camino a tus besos, ya no recuerdo qué se siente tocarte, no recuerdo tu olor,  no me castigan los días con tu recuerdo, no quedan rastros de humedad, tampoco una alcoba ventilada de ti. Tal vez todos algún día estamos destinados al olvido. los poetas, por ejemplo, no son recordados por quienes fueron, su forma es una sombra en la caverna  donde se idolatran la conjugación divina de las palabras, pero su esencia se aleja en el fondo del gran océano que es la vida. Hoy decido recordar lo olvidado, pero es inútil en mi quebrantable memoria atraparte en recuerdos.  Lo que me queda de ti soy yo, el ser que se proyecta en tu infranqueable ausencia de mi.

  Hagamos un trato Mario Benedetti Compañera usted sabe que puede contar conmigo no hasta dos o hasta diez sino contar conmigo si alguna vez advierte que la miro a los ojos y una veta de amor reconoce en los míos no alerte sus fusiles ni piense qué delirio a pesar de la veta o tal vez porque existe usted puede contar conmigo si otras veces me encuentra huraño sin motivo no piense qué flojera igual puede contar conmigo pero hagamos un trato yo quisiera contar con usted        es tan lindo saber que usted existe uno se siente vivo y cuando digo esto quiero decir contar aunque sea hasta dos aunque sea hasta cinco no ya para que acuda presurosa en mi auxilio sino para saber a ciencia cierta que usted sabe que puede contar conmigo. 100 años del amigo Benedetti.

Según la Rae Mueca Cf. fr. Ant. Moque y port. Moca “burla”, quizá de or. Expresó. 1. f. Contorsión del rostro, generalmente burlesca.   Instructivo Soltar los músculos faciales,  excavar en la tierra de la infancia,  extraer un tubérculo con forma chistosa.  llevarlo al rostro como una llave que se abre a la mueca.

Me gusta caminar por la vereda al final del día,  pero lo que más me gusta es ver a mis perris felices porque vamos a pasear.  Me gustan los sabores fuertes; el maracuyá, el lulo, el tamarindo y el ají en todo.  Me gusta también el olor que anticipa la lluvia, un buen libro leído mientras se cocina algo en la estufa,  el café de la mañana, el arrunche de mi gata que no me deja levantar temprano.   Prefiero las cosas de sal, la gente que habla con el corazón, las personas que saben mirar a los ojos, los que se permiten ser niños, los que no tienen pretensiones, las personas que meten la mano al fuego por uno, los que saben reír, que reconocen sus errores, que se liberan de las trampas del ego, la gente sensible, sentipensante. Me gusta la gente que lucha por sus sueños, que no se silencia ante las injusticias, las almas altivas.. me gusta la gente simple..

Lo mío no son las despedidas, ni los callejones sin salida, ni los silencios del orgullo, ni los amaneceres sin susurro. Lo mío no son los besos a medias, los sentimientos con corazas, la abstención, los besos sin saliva,  los te quiero sin cursiva. Lo mío en cambio es la pasión compartida, los vuelos sin paracaídas, la sal, el vino, el cuerpo, el grito, la risa, el baile, el canto y llanto cuando es debido.

En manos de la "patria" bajo un casco de guerra se camufla la miseria, las botas llenas de lodo a su paso dejan una capa de ignominia que ensucia hasta la inocencia de una niña. ¿En quién creer? si en manos del "honor" está la injusticia, bajo sus promesas se disfraza la corrupción que viene del ser y se proyecta en un país de absurdos. Tristeza, dolor hasta el vientre, nauseas, nauseas, nauseas..

Los malabaristas de palabras escribirán  tonadas tristes, Los pintores harán cuadros para recordar el sentimiento de poner los pies desnudos en el pasto. Los bailarines danzarán dando formas a las montañas para que el hombre no olvide su espíritu guardián, Los cuartos estarán inundados de recuerdos congelados, una mirada del campo recobrará vida en una imagen quieta en la esquina de una pared solitaria, Serán los escritores y poetas quienes nos sacarán del tedio de los días y nos salvarán de la peste del insomnio. Nuestras lágrimas serán pintadas con una sutil pincelada, porque habremos llorado nuestra soledad, nuestros cuartos con muros blancos interminables y habremos enfrentado al más feroz de los enemigos, el miedo, antes apaciguado por el paso afanado de los días. Seremos otra vez un capricho del destino, una obra de arte en cada andar.

Mi pelo tiene vida propia. Entre mis crespos anidan colibries, encuentro cosas perdidas, algunas personas también, de vez en cuando una araña hace su casa allí. Cuando se entristece sus crespos se marchitan, a veces coquetean con el viento y les gusta la lluvia. Mis rizos son antigravitacionales, rebeldes, serios también, sonríen cuando les dejo sueltos por la vida, retienen olores de todo tipo y a en ocasiones me sirven de atarraya para pescar alguna idea furtiva, ideas de colores que en muy contadas ocasiones logran salir de esta maraña que tiene vida propia.

Quiero hablar y sentipensar con el corazón, pero el corazón se mantiene en su silenciosa coraza...

Buscándome en ti, me perdí...

Susurra el viento como mensajero del cielo en el bosque andino. Entre los Andes el Cóndor alza sus alas elevándose como ícaro al sol, a su paso va dejando presagios. Y así como el cóndor, la vida se abre paso entre los parajes montañosos que guardan tesoros custodiados por guardianes, de alta y baja estatura; mensajeros aztecas, sembradores de semillas, guardianes de la tierra y el agua. El bosque, una suma de causas y efectos, una mano que se alza fuerte para ser frágil también.

¡ADVERTENCIA! Estas pequeñeces no son como escalones, no es necesario pisar el primero para subir el segundo...Tampoco responden al origen del mundo, ni resuelven una ecuación física. Incluso, las preguntas pueden causarle serios daños en su racionamiento lógico-paradójico. Si sufre de alguna " itis " aguda, absténgase de leer esto. En una dimensión paralela: ¿Quién se hace cargo de las medias huérfanas víctimas de la lavadora? ¿A dónde van las almas de los besos cuándo no nacen?  ¿Los abrazos perdidos tienen salvoconducto? ¿A dónde va el amor cuando se acaba? ¿Las luciérnagas son estrellas de tierra? ¿Los truenos son un alegato del cielo porque tiene hambre?